Căn phòng này không ép người.

Nó dụ người.

Nó dùng thứ người ta muốn biết nhất để dụ.

Tôi ngẩng đầu nhìn anh ba.

“Anh ba nghe thấy gì không?”

Anh ba nhìn cánh cửa, sắc mặt hơi trắng.

“Nghe thấy.”

“Nó nói gì với anh?”

Anh ba im lặng một chút.

“Nó nói chỉ cần anh ký tên, anh sẽ có thể tìm ra mọi bí mật trên đời.”

Tôi nhìn anh.

Anh ba cúi đầu cười khẽ, nhưng ánh mắt rất lạnh.

“Nghe rất hấp dẫn.”

Tôi hỏi: “Vậy anh muốn ký không?”

Anh ba đẩy kính.

“Muốn chứ. Nhưng anh càng muốn sống để tự tra.”

Tôi lập tức yên tâm.

Anh ba rất thông minh.

Tôi lấy một lá phù ra, dán lên cửa.

Trong phòng lập tức vang lên tiếng hét chói tai.

Cây bút trên bàn tự động bay lên, đâm thẳng về phía tôi. Bạch hổ một móng đập xuống, cây bút gãy thành hai đoạn, chảy ra máu đen.

Cánh cửa phòng ầm một tiếng đóng lại.

Trên cửa hiện ra từng dấu móng tay, như có rất nhiều người bị nhốt bên trong đang cào cấu.

Tôi nghe thấy họ khóc.

“Thả tôi ra…”

“Tôi chỉ muốn gặp con tôi…”

“Tôi chỉ muốn giàu…”

“Tôi chỉ muốn thắng…”

Tôi đứng trước cửa, nhẹ giọng nói: “Chờ một chút. Phá quan tài xong, ta thả các người.”

Bên trong dần yên tĩnh.

Đi qua căn phòng đó, cuối hành lang chỉ còn một cánh cửa.

Cửa không khóa.

Nhưng trước cửa treo một tấm bảng gỗ.

Trên đó viết bốn chữ.

Phòng Khế Tổ.

Tôi biết.

Chúng tôi tới rồi.

11

Phòng Khế Tổ rất lớn.

Lớn hơn tất cả những gì tôi tưởng tượng dưới lòng đất.

Căn phòng hình tròn, trần rất cao, bốn phía dựng đầy cột sắt. Mỗi cột sắt đều quấn xích đen, trên xích treo từng tấm thẻ gỗ nhỏ. Mỗi tấm thẻ viết một cái tên.

Dưới nền phòng có một vòng nước đen.

Nước chảy rất chậm quanh căn phòng, giống như một con sông nhỏ. Nhưng con sông ấy không phát ra tiếng nước, mà phát ra tiếng người thì thầm.

“Ký rồi…”

“Trả đi…”

“Đổi vận…”

“Trả mạng…”

Giữa phòng là một cỗ quan tài sắt.

Quan tài rất lớn, dài gần bằng một chiếc xe. Bề mặt quan tài khắc đầy phù văn màu đen và ký hiệu Hắc Uyên. Một vòng tròn bị cắn mất một góc lặp đi lặp lại khắp nắp quan tài, nhìn lâu sẽ khiến người ta chóng mặt.

Phía trên quan tài lơ lửng một quyển sổ đen.

Không có người giữ sổ.

Nhưng cây bút lông vẫn tự viết.

Tên ông nội trên đó đã mờ đi vì tôi xé trang trên phòng họp, nhưng chưa biến mất hẳn.

Tần Thừa Nghiệp.

Nét cuối cùng vẫn đang chậm rãi thành hình.

Anh ba nhìn quyển sổ, lập tức nói: “Quyển trên kia là bản chính?”

Tôi gật đầu.

“Bản trên phòng họp chỉ là bóng.”

Anh ba nhìn quanh, sau đó mở thiết bị quét.

“Căn phòng này nằm dưới mực nước biển. Theo lý mà nói, nó không thể tồn tại ổn định như vậy nếu không có kết cấu chống đỡ cực mạnh. Nhưng bản đồ xây dựng không hề ghi lại.”

Tôi nhìn quan tài sắt.

“Không phải người sống xây.”

Anh ba im lặng.

“Anh đoán vậy.”

Tôi bước tới một bước.

Tất cả thẻ gỗ trên xích đồng loạt rung lên.

Những cái tên sáng lên.

Sau đó, từng bóng người mờ mờ xuất hiện giữa căn phòng.

Họ đứng chen chúc quanh quan tài.

Có công nhân.

Có doanh nhân.

Có phụ nữ.

Có trẻ nhỏ.

Có người mặc quần áo mấy chục năm trước.

Có người trông giống vừa mới chết không lâu.

Tất cả đều nhìn tôi.

Một ông lão công nhân bước ra trước.

Tôi nhận ra ông.

Ông từng chặn đường tôi ở cầu thang.

Ông run rẩy nói: “Tiểu thiên sư, cô thật sự tới rồi.”

Tôi hỏi: “Các người đều bị khế giữ ở đây sao?”

Ông lão gật đầu.

“Nhiều năm rồi. Có người bị lừa ký. Có người tự nguyện ký. Có người chỉ chạm vào bút cũng bị ghi tên. Có người là con cháu của người ký khế, chưa từng biết gì đã bị kéo xuống.”

Anh ba siết chặt máy tính bảng.

“Con cháu cũng bị?”

Một người phụ nữ ôm đứa trẻ gật đầu, nước mắt chảy xuống.

“Chồng tôi ký khế để công ty sống lại. Anh ta chết rồi, nợ rơi lên con tôi. Con tôi mới sáu tuổi…”

Đứa trẻ trong lòng bà nép vào ngực mẹ, sắc mặt trắng bệch.

Tôi nhìn những bóng hồn.

Trong lòng nặng hơn trước.

Lần này khác biệt thự Lục gia.

Ở biệt thự Lục gia, kẻ ác rất rõ, người bị hại cũng rất rõ.

Nhưng ở Tây Cảng, ranh giới không sạch như vậy.

Có người bị lừa.

Có người tham.

Có người vì cứu người nhà.

Có người vì hại đối thủ.

Có người đáng thương.

Có người đáng trách.

Nhưng khế không phân biệt.

Nó ăn tất cả.

Tôi nhìn quyển sổ đen phía trên quan tài.

“Muốn phá khế, phải xé tên.”

Ông lão công nhân lập tức gật đầu.

“Cô nói đi, chúng tôi làm.”

Nhưng phía sau ông, vài bóng người lại lùi lại.

Một người đàn ông mặc vest cũ lạnh lùng nói: “Không được xé.”

Ông lão quay đầu: “Lý tổng, ông còn muốn chấp mê bất ngộ?”

Người đàn ông mặc vest kia cười lạnh.

“Chấp mê? Tôi dùng mười năm tuổi thọ đổi công ty lên sàn, đổi con cháu giàu sang, đổi gia tộc bước vào thượng lưu. Bây giờ xé khế, tất cả sẽ mất. Các người nghèo khổ một đời thì hiểu gì?”

Tôi nhìn ông ta.

“Ông chết rồi.”

Ông ta đáp: “Nhưng con cháu tôi còn sống tốt.”

Tôi nói: “Nếu không xé, bọn họ sẽ bị ăn tiếp.”

Ông ta im lặng một lát, sau đó cứng rắn nói: “Vậy cũng là giá phải trả. Trên đời này không có gì miễn phí.”